Rolando Revagliatti

En algo hay que creer


¿En transpirar la camiseta?

¿En la insobornabilidad de mis delegados?

¿En un lecho clásico, de rosas?

¿En los ajustes de cuentas?

¿En el más acá?

¿En la supremacía de los recalcitrantes?

¿En los valores perdurables?

¿En lo que subyace, en lo que subsume?

¿En el expansionismo?

¿En lo que

viene-junto-con?




*










¡Justo el 31!

"Feliz daño nuevo!"

Martín Micharvegas




En el daño que viene

seremos probable y comparativamente

más dichosos que en el daño actual

Este daño nos dejará resabios penosos

Como todo daño se irá pero no muy lejos

Nos merecemos otro daño

después de la seguidilla de desbarranques

de daños anteriores

Brindemos por un daño mejor

y despidámonos de éste:

¡Feliz

Daño

Nuevo!


*

(c) Rolando Revagliatti

Buenos Aires

Rolando Revagliatti nació en 1945 en la ciudad de Buenos Aires, Argentina. Publicó en soporte papel un volumen que reúne su dramaturgia, dos con cuentos y relatos y quince poemarios, además de la breve antología poética personal "El Revagliastés" y "Revagliatti – Antología Poética", con selección y prólogo de Eduardo Dalter. Sus producciones en video se hallan en http://www.youtube.com/rolandorevagliatti

http://www.revagliatti.com.ar/




https://www.youtube.com/user/rolandorevagliatti

Rosario Valcárcel

　
Cuando los glaciares se fundan*


se abrirán las cataratas del cielo,

las tapias y las conciencias.

Cuando remonten los barrancos, caminaré

sobre las aguas, me anegaré en ti.

Hierve la atmósfera, se apagan

tambores, halo rojo, calor hondo.

Escombros humeantes,

desaparecen nuestras huellas.

Tan insensatos,

que entrelazados por la lujuria,

inoculamos el veneno.

Cuando los glaciares se fundan

se incendiará el corazón del mar,

volverá a reinar la somnolencia.

Viviremos como gotas de agua

ocultos en el vientre de la Tierra.

*Entresacado del poemario "Las máscaras de Afrodita" de Rosario Valcárcel

　

© Rosario Valcárcel

Las Palmas de Gran Canaria

España








　

Rosario Valcárcel

Nació en Las Palmas de Gran Canaria. Su nacimiento en Las Canteras influyó en su primer libro:-La Peña de la Vieja y otros relatos, (Anroart,) homenaje al mar de la infancia. -Del amor y las pasiones, (Anroart,) 14 relatos eróticos repletos sensualidad.-El séptimo cielo (Anroart,) Según Carmen Márquez 13 relatos creados con una técnica cinematográfica sobre la complejidad del amor. - Poemario Las máscaras de Afrodita (Idea2009 y NACE ,-Sexo, corazón y vida (Anroart.2010), dice Elsa López que la autora domina la liturgia del sexo. -En Moby Dick en Las Canteras Beach (Anroart 2012) Novela que recrea el rodaje de Moby Dick con Gregory Peck y John Huston en aguas de Gran Canaria. La lucha titánica entre el bien y el mal.

Sus relatos han sido traducidos al alemán y publicados en Berlín por editoriales como Wagenbach, 2010 y editorial Verlag Claudia Gehrke. 2011, 2012. Kanarische Inseln. Eine literarische Einladung, Selección de textos literarios de Canarias,. Edit. Wagenbach, Berlín, 201O."Caprichos de mar/Meereslaunen" libro bilingüe traducido por Gerta Neuroth editorial Verlag Claudia Gehrke.

Ha participado representando a Canarias en un libro colectivo titulado Poemas para conocer la situación de la infancia en España, editado por el Instituto de la Mujer y el Ministerio de Educación. Algunos de sus poemas y relatos han sido premiados como el relato ambientado en África-En busca del sueño y el poema dedicado al vino: -Bienaventurado. Y en el 2013 gana el concurso de poemas "Domingo Acosta Pérez". Con el poemario "Himno a la vida"

Participa en antologías, realiza prólogos, presentaciones de libros lecturas y críticas de arte. Colabora en revistas, en periódicos digitales y de papel de las islas, y fuera de ellas.

Blog-rosariovalcarcel.blogspot.com

Roberto Abad Jordan

llamar a la noche   llamar a esa noche ritual y raices hirvientes
 

                un poco de barro en el alma    las lluvias volviendo a su forma exacta

                      caen suaves reminiscencias de la memoria sobre las orillas y el cardo

                 brotaba el agua de los significados    un jarro de caliza contenia al mar entero

 

 

 

 

                         el albatros gira en redondo y cae sobre las semejanzas del agua

                                       

                             como podria yo decir lo que significa el sol

                       

                       si las balsas y las horas vacilantes aun retumban en círculos infinitos

 

 

                              

 

                             llega el juramento de la noche y el silencio grabado en piedras

                             

                             el mar interpretado se divide entre velos y aguas interiores                  

    

                       ya no distingo la respiración de una mujer dormida de una barca que parte                              

(c) Roberto Abad Jordan

Lima

Perú

 

 

Roberto Abad Jordan estudió  psicología  en la universidad Ricardo Palma y periodismo en la escuela de periodismo "Bausate y mesa".

Escribe regularmente para algunos blogs de España, Argentina, Chile y Perú.

Es colaborador del programa de radio "La boca ya tiene dientes", Buenos Aires.

 

Juan Carlos Gómez Juárez

 (syd barret)

 laten las cuerdas
 de una lunática canción
 más allá del más allá
 para todos: iluminación

 (candy dulfer) 

 

 sube a los cielos hasta los agudos

 entre nota canta y grita su volumen
 de sueños

 hace bailar el anhelo

 fulgura el saxo

 

  

(c) Juan Carlos Gómez Juárez
 

Barcelona

 

Juan Carlos Gómez Juárez: Nació en Tucumán, Argentina el 30 de agosto de 1961; ha publicado fragmentos de sus obras, poemas, cuentos, novelas, ensayos, artículos, en diferentes revistas y diarios locales de Argentina; también publicó en diferentes revistas digitales como www.pontodevista.net; www.losnoveles.net; www.poetalatino.com; www.lamaquinadeescribir.com; www.revistaarchivosdelsur.blogspot.com
Actualmente vive en Barcelona.

Carlos J. Aldazábal

 

Eso que fuimos, que seremos

Empiezo por los ravioles:

entonces se hacían los pactos de familia,

los acertijos de mortero

que luego sazonarían las salsas.

La pimienta significaba un estornudo,

y estornudar una plataforma de lanzamiento.

Pero no hace falta llegar a la estratósfera

para saber cuándo empieza otra esperanza,

parecida al ayer pero en futuro.

Es que evoco de nuevo esa molienda,

aquel acto de fe, aquel almuerzo,

cuando los pactos cruzaban Orinocos

                                           ríos de salsa.

Pronto volverás, abuela,

a preparar los ravioles,

moliendo el mismo trigo

                 en el mortero.

Ahí estaré, carne de tus huesos,

cayendo en tobogán al precipicio

donde estarán tus manos para arroparme:

harina entre tus dedos,

satisfecho y feliz de ser servido

en la mesa final donde todo es memoria.

Kandinsky

La cuestión aquí es la despedida:

un pañuelito que se agita despacio

y una acequia por las mejillas.

Toda despedida es un pequeño luto,

como el negro de tu falda

o aquella tarde de domingo a la luz de la lluvia.

Algo de nostalgia también hay:

no por el pasado, sino por el futuro,

camino perdido entre malezas,

profecía que nunca ha de cumplirse.

Luego está la canción,

sea grillo, vals o chacarera,

candombe, acordeón o pajarito:

ruido impertinente que suena en el cerebro

sin que nadie lo llame,

justo cuando el pañuelo se agita

y las acequias desbordan

la lluvia, tu falda y el domingo.

La canción:

línea de fuga a lo Kandinsky

que pretende elaborar sus teorías

trazando una espiral:

punto en expansión por donde escapa el tiempo.  

 

(c) Carlos J. Aldazábal
Buenos Aires
Argentina

(Poemas pertenecientes al libro “Piedra al pecho"  Valparaíso, Granada, 2013 )

 

Carlos J. Aldazábal (Salta, 1974). Publicó los poemarios La soberbia del monje (1996), Por qué queremos ser Quevedo (1999), Nadie enduela su voz como plegaria (2003), El caserío (2007), Heredarás la tierra (2007), El banco está cerrado (2010), Hain, el mundo selknam en poesía e historieta (con ilustraciones de Eleonora Kortsarz, 2012) y Piedra al pecho (2013). Su poesía ha sido reconocida con numerosos premios, incluida en diversas antologías, y traducida parcialmente al inglés y al italiano.

 

 

Susana Szwarc

El desorden de las relaciones de propiedad 

                                                       

                                     a Guada y José Kózer

 

Y yo, volví al hospital.

En el largo pasillo repleto esperaba

-esperaba de pie y te leía-.

En un solo  movimiento: girar la cabeza  la página

un dedo de la mano izquierda,

los anteojos de leer cayeron

-sobre el mosaico-.

Cada pedacito de vidrio mostraba una garza

sin sombra, que empezó a recorrer el pasillo con sus zancos.

De lejos la vi apoyar su lomo

en el vendaje de una pierna. Despacio

me acerqué.

Es mi garza decía - un poco

a los tumbos-  pero cada uno deseaba a la  sanadora.

Es mía, insistí, riéndome

por las cosquillas que me hacía  -garza- en su  desorden.

Salieron los médicos al pasillo -salieron por el revuelo-

y llamaron: Garzas.

Nos hicimos

-sombra-.  

Sin flores del cerezo

¿Sueña con los sueños de Kurosawa cuando recuerda?:

Ese hombre en el placer de hundirse

-¿en la cuneta?- le pregunto

y Magdalena  ríe porque se trata de la nieve.

Si no se da cuenta, si no se apura, si no junta

-¿barro?-

fuerzas, va a terminar mal.

Ahora me río yo y hace tanto sin

la risa que suena

(ajena). El cuerpo se estira, se aleja.

Nos confundimos él - yo.

¿De quién la parte que se reparte

entre cuneta y nieve?

("Se" insiste, como si, aún sin acento,

de  lo borrado se tratara). Mientras alguien duda

entre seguir o quedarse

(cuneta-nieve)

por la ventana llegan el sonido de las cumbias

y el olor del asado: los vecinos, otra vez.

¿Qué los hace así, alegres? ¿No ven el fragmento,

el sueño, el cuerpo, la rotura, el grito?, ¿y por qué

lo verían? Ellos están con su propia carne,

un asado ya no es cosa de todos los días.

Es en Sueños donde se debate la salida: golpear

la puerta de al lado, una entrada a la fiesta.

(c) Susana Szwarc
Buenos Aires
Argentina

Susana Szwarc nació en Quitilipi (Chaco), Argentina. Ha publicado la novela “Trenzas” (Legasa, 1991),  en narrativa “El artista del sueño y otros cuentos” (Tres Tiempos, 1981), “El azar cruje” (Catálogos, 2006), “Una felicidad liviana” (Ediciones Ross, 2007); en poesía “En lo separado” (Último Reino, 1988), “Bailen las estepas” (De la Flor, 1999), “Bárbara dice” (Alción, 2004), “Aves de paso” (Ed. Cilc, 2009); y en literatura infantil “Había una vez una gota”, “Había una vez un circo”, “Salirse del camino”, “Tres gatos locos”, entre 1996 y 2010. Entre otras antologías de la que es responsable, citamos “Cuentos ecológicos” (con colaboración de Adolfo Colombres, Ediciones Unesco, 1996) y “Mujeres 3, Visiones en el siglo” (IMFC, 1998). También el volumen “La mesa roja”, antología personal de su narrativa (Desde la gente, 2012) y Narrativa del bicentenario por el Fondo Nacional de las Artes (2012).Sus obras de teatro se han representado en El Camarín de Las musas, La Scala, Liberarte y el C.de la Cooperación. Cuentos y poemas de su autoría se tradujeron al alemán, inglés, rumano, polaco catalán, mandarín y francés. En 2013 se editó “Bárbara dice / Barbara dit” , bilingüe (Abra Pampa Editions, París, Francia). Desde 1985 coordina seminarios y talleres de lectura y escritura en instituciones públicas y privadas, en varias provincias de su país y en España. Recibió, entre otros, los siguientes reconocimientos: el Primer Premio Nacional Iniciación de Poesía (1987), Premio Antorchas a la Creación Artística (1990), Premio Único de Poesía de la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires (1998), Premio de Honor en la categoría Libro para Niños, otorgado por la Municipalidad de S.Miguel de Tucumán (1996). Premio Regional NEA por la novela Trenzas (1997). En el 2011 Cristian Varela estrenó la ópera: “No camines en el barro” basado en un cuento suyo.  De próxima aparición por  ed. Alción “El ojo de Celan”, poesía. Y la reedición de “Trenzas” por editorial Entropía.  

Araceli Otamendi

Flor de loto

La flor de loto es un sueño como el sueño de Chuang Tzu y la mariposa.

La flor de loto no vuelve ¿volverá? en la vigilia cerrada, como sólo un sueño puede ser.

¿realidad o ficción? pasarelas al  nivel del agua, ir hacia ese paraíso, sueños...

Mentiras irrumpen como  cuerpos-ruinas, nada tienen de circulares, en la noche todo es desierto. ¿Cuál es el camino para volver a la otra orilla sin pasar otra vez por el agua?

Lentamente oscurece, la noche llega,  como siempre, espero, imposible mirar atrás, cuerpos-ruinas, el blanco es el color, un instante es la flor de loto.

El ojo abierto siempre ¿qué mira?, ¿qué ve? , atento, solo un ojo mientras el otro duerme en la semipenunbra.

Cuerpos en la oscuridad, luces de neón, ausencias significativas

¿Qué será de nosotros entre facebook y twitter? pasarelas sin color, blanco, ausencia,

La cámara enfoca la flor de loto, ella se ha ido, sólo se abrió al mediodía, corrí a buscarla, era tarde, se sumergió en el agua.

(c) Araceli Otamendi
Buenos Aires
Argentina

Araceli Otamendi nació en Quilmes, Provincia de Buenos Aires. Desde hace muchos años vive en la ciudad de Buenos Aires. Se graduó en Análisis de Sistemas en la Universidad Tecnológica Nacional, profesión que ejerció durante varios años. Estudió pintura, historia del arte,  dramaturgia, guión de cine, literatura argentina, latinoamericana y europea y participó en talleres literarios principalmente en el de Mirta Arlt, donde estudió literatura inglesa y norteamericana, e hizo investigación en literatura policial. Asimismo participó en diversos seminarios de literatura coordinados por Ricardo Piglia en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires; también en seminarios de filosofía coordinados por Tomás Abraham en el Centro Cultural Rojas dependiente de esa universidad; seminarios de pensadoras contemporáneas: Agnes Heller, Julia Kristeva, Susan Sontag, Luce Irigaray, Judith Butler y otras.
En 1994 ganó el Premio Fundación El Libro- Edenor en el marco de la XX Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, por su novela policial Pájaros debajo de la piel y cerveza, publicada por Grupo Editor Latinoamericano. Fueron jurados María Esther de Miguel, Luis Gregorich y Josefina Delgado. Publicó en 2000 la antología Imágenes de Nueva York, una mirada hispanoamericana que se presentó en NYU en el Centro Español Rey Juan Carlos I, en la ciudad de NY para acompañar la muestra de fotografías del mismo nombre. Ha participado con sus cuentos en diversas antologías nacionales e internacionales. En 2002 fundó las revistas digitales de cultura Archivos del Sur y Barco de papel (infantil) que dirige y edita sin interrupción desde esa fecha hasta la actualidad. Ha organizado y coordinado varias mesas redondas con escritores de distintos países en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.
En 2010 y en 2012 participó en las III y V Jornadas de Mujeres Escritoras en las ciudades de San José de Río Preto y San Pablo, Brasil.
Ha publicado además la novela policial Extraños en la noche de Iemanjá en formato e.book en la revista Aurora Boreal (editada en español, desde Dinamarca).
Cuentos suyos se han traducido al inglés, francés, italiano, coreano y rumano.
Ha trabajado como periodista cultural en diversos medios tanto gráficos como en radio.
http://www.revistaarchivosdelsur.blogspot.com.ar/p/araceli-otamendi-escritora-y-periodista.html

Eugenia Toledo Renner

I

Como pájaros salidos de su jaula

entraremos en setiembre

Con la transparencia del invierno

edificios paredes de ladrillo

ahogados por los techos, haz de luz

Como vapor desvaneciéndose desde ti

nubes de sustancia seré

Como la composición de un amor

te quiero pero me fui

II

Sale de la casa silenciosa,  no silenciada

de la oscuridad de la ventana penetrante

y cruza un arco al manso espacio verde,

tan verde como la espalda de una lagarta,

ojos que van por pasillos arrastrándose.

Vagando sin llave la Mujer en su espalda

el musgo los árboles y todo lo que escala

se desprende hacia el atardecer, a la hoja,

buscando ese recuerdo lejano de ti,

la célula que fuiste.  

Eugenia Toledo Renner nació en Temuco, Chile. Emigró en 1975 a USA para obtener su Doctorado en Literatura en la Universidad de Seattle, Washington. Ha publicado cinco libros de poesía y otros de educación y literatura. Actualmente reside entre Temuco, Chile y Seattle, USA. Puede encontrarla en Facebook.

Juan Andrés Gutiérrez

TU  O TU  IMAGEN 

no te acerques
no puedo amarte
he creado de ti
una imagen tan fina,
un ensueño tan fuerte,
que tu has desaparecido

Ahora vienes saltando la verja
Arrojando  calabazas
Mientras los esclavos
Cortan los racimos de algodón

Vienes de la tumba fría
Del silencio engullido
En  boca de caracoles,
De acometer los tronos,
De vencer a Napoleón,
De esclavizar a japón,
Te divierten los canastos pesados
de los hombres,
Los sombreros coreanos,
Los cometas que traspasan
El cielo y no son divisados
Por radares ni ojo  humano


Ya no existes, no trates
De robarme tu imagen,
Tu presencia, tu suspiro,
Tu sueño,
Es lo único que queda
De ti en mi

No trates de robarme,
Te he mantenido viva
En una caja de químicos
De transmisores,
De axones y neuronas,
En un mar de ideas,
En un islote
Estás tu.

Sigues viva,
No vuelvas,
No vengas,
Serás como un meteoro
Que amenaza la tierra,
Alguna de las dos me reclamara.
Tu o tu imagen,
Y te prefiero inmortal,
Y bella, estancada en tu joven edad

Paseando por donde quiera,
Por el cason,
Por la viña,
Viajando.

De ti escribo
Día a día
Algunas veces
Has nacido,
Has sido reina,
Has sido esclava,
Has sido amante,
Has sido madre
Tu en un rincón,
En un vacío,
Vives en mi,
Algunas veces has muerto

Pero por hoy
No trates de robarme
Tu imagen,
Es lo único que queda
De ti en mi.

NORTHERN LIGHTS 

50 años perdí,
50 Auroras boreales

Creí en el Himalaya.
Vi los horizontes,
La puesta de sol en Uganda.
Fui mercenario,
Trafiqué con el sol,
Vendí sílfides
En los pasajes
De la ciudad antigua.

50 años perdí
Buscando en el arroyo
El secreto del salmón,
Buscando la ruta
Escondida,
Las calaveras parlantes,
Buscando en las minas
Nunca hallé
Cuarzo,
Ni estaño,
Ni cinc,
Ni cobalto

50 auroras boreales.
Encontré en la selva inhóspita,
Un temblor profundo,
Que arrasa  el bambú
Que carcome la selva,
Encontré una mariposa
Junto al dique,
Mientras rebasaba
El agua la rivera.

Una mariposa roja
Se imprimió en mi rostro
Y Nunca vi tus ojos,
Siempre Esquivé tus pupilas
Y el contacto de tus manos.
Siempre incliné mi frente
Y sellé a tu voz mis oídos.
Me hice de cera
En el estío,
Mientras tus lágrimas
Bañaban mi sien.
Nunca clamé tu nombre,
Viendo los carruajes partir,
Siempre el mismo olivo
Permaneció ardiendo,
Siempre los mendigos
Permanecieron a las afueras.

50 años perdí
50 auroras boreales

(c) Juan Andrés Gutiérrez

Colombia

Juan Andrés Gutiérrez (23 de febrero de 1985)  licenciado en educación artística. publicado en la revista alados (2008), publicado en el periódico en contacto de la localidad de Kennedy (2008), invitado al Viña rock (medellin y bello Antioquia) (2008), gestor de recitales góticos en Casa de poesía Silva (2009), coordinador de tribus urbanas para el concurso mundial de cuento y poesía pacifista bajo el marco de la cumbre mundial por la paz  “Colectivo y movimiento filigranas de perder”(2009),  jefe de decimas para la revista el palabrero (2009), invitado  al recital Universidad del Rosario y Universidad de la Salle “Fundación en arcadia ego”,  (2010) , publicado en la revista en directo de la Facultad de Comunicación  de la Universidad Javeriana (2010), invitado al canal Telmex Latinoamérica  “entrevista en vivo” (2010), gestor de poesía independiente (2011), gestor de eventos poéticos de poesía independiente en casa de poesía Silva (2011), invitado a la semana de la licenciatura en pedagogía infantil bajo el marco de infancias recuperadas universidad distrital (2012), invitado a la semana XXVII cultural de la luna por la alcaldía municipal de chía y la secretaria de desarrollo social “declamación junto al alcalde de Ramiriqui y alcalde de chía” (2012), publicado en el periódico en directo de la Facultad de comunicación de la Universidad de la Sabana (2012), gestor de eventos poéticos de poesia independiente en café sala de artes gato a go go (2012), gestor de eventos poéticos de poesia independiente en Hotel casa rustica (2012), invitado al evento piedra negra sobre una piedra blanca 21 nuevos escritores leen a 21 poetas latinoamericanos biblioteca Virgilio Barco“colectivo la raíz invertida” (2012), gestor de eventos poéticos de poesia independiente en san café jazz (2013 y 2014), publicado revista palabras diversas. seccion los novisimos (2014).

Recitales, presentaciones destacadas: Casa de poesia Silva, Universidad del área andina, colegio Manuelita Sáenz, Escuela pedagógica experimental, Universidad distrital, Casa de poesía Silva, fundación Gilberto Álzate Avendaño, Biblioteca Pública el tintal, parque del periodista Medellín, Cerro del ángel bello Antioquia, warning bar, Universidad nacional (flia), casita audiovisual (flia), expeditum bar, jacks rock bar, café san Agustín,  restaurante germinario, restaurante govindas, bar Excalibur parrilla y rock, café el cubo, hotel casa rustica, café la lupita, Universidad del rosario, Universidad de La Salle.

Álvaro González Montero

Correspondencia


vivía en el pasado cuando era niño y

            viajaba

los olores eran antiguos

quería sobrevivir en la historia de

las ciudades

las gentes

las tiendas

los libros

las comidas

las épocas

las ropas

los besos

            fugitivos

los cócteles pretecnológicos

            familiares estampas -- no

                        me correspondían;

encadenado al tiempo

no pude más que, la cabeza gacha,

sobrevivir a un futuro ignoto

                                   desconocido y descarado:
yo --no--

 le correspondía

(c) Álvaro González Montero (Málaga, 1990)

España

Álvaro González Montero

Es Licenciado en Traducción e Interpretación por la Universidad de Málaga. Gran apasionado de los idiomas, conoce el inglés, el francés y el árabe, entre otros.

Dolores Pombo

ALMA


una paleta manchada de sangre

derrama flores marchitas

sobre una tela

un vaso cae

el pincel agoniza

                             mi alma eclipsa




GOTAS

gotas

dibujan instantes en el vidrio

hay una límite entre el abrigo

y la intemperie

entre la música

y la llovizna que gravita

sin ánimo

sin tiempo

en la espera

me invade un zumbido confuso

sola

solo

observo

lo propio

pero extranjero

me atrevo a ser

y a no ser parte

de aquellas gotas que se evaporan


(c) Dolores Pombo 

Ciudad Autónoma de Buenos Aires 



Dolores Pombo:  escritora y poeta

Participó en las antologías:

- Versos en el aire II - Editorial Diversidad Literaria - España  Concurso de poesía Enero 2014.

-  La Primavera.... - Primer concurso de microrrelatos - Editorial Diversidad Literaria - España. Marzo 2014

Sergio Manganelli

Poema 36


Ahora que ya
no guardo prisas,
ni azares de primera mano,
ni cumbre a plazo fijo,
ni coartada idiota,
o amuleto feliz
contra el olvido,
ni besos desayuno,
ni graffitis de amor
sobre muros de trigo.

Justo cuando
se duerme mi desánimo
la siesta del domingo
y el carrusel de insomnios
se abstiene de sortijas,
ahora que mi rencor
anda descalzo,
que las nueces son mucho más
que médicos  y  ruido.

En este tiempo
en que las bienvenidas
tiemblan en los espejos
y el pasado nos pica
como un cuervo de exilio.

Precisamente ahora
en que ya no soy huésped
debajo tu piel,
ni miel bajo tu ropa,
me afiebra el horror cotidiano,
mientras aguardo turno
en la antesala del miserable destino.



Recién en esta tarde
de muelle sin pañuelos,
silencio sin conjuros,
plumas huérfanas,
ojos sin deseo,
acupuntura torpe
contra el miedo,
mayo sin poesía,
soledad y trapecio.

En esta hora
que no transmite nada,
este rato perdido,
sin cuerda en el reloj,
pantano de las emociones,
arena y espejismo.

Esta calle desolada,
este latir sin sangre,
esta hiel y este frío.

Acabo de descubrir
una paloma sin rumbo
que me anida en la puerta,
un caracol de lluvia,
reproduciendo el eco
de un dolor repetido.

                                                       

Poema 44


Viene la muerte y se instala
en tu riñón
tu boca
o tus pulmones,
te taladra la sien
 o desquicia tu sístole
 y tu diástole.

Se amarra
como un ancla de inciertos
en tu hipófisis,
tapona tus arterias
o te ahoga
de tos sanguinolenta.

Le hace zancadillas
 al  frágil porvenir
y se come tus huesos
como un pac-man,
o invade tu torrente
con furias de probeta
y vergüenzas genéticas.

La cosa es que ahí está.

Apática y paciente,
callada, estéril, prolija.

Tan ingenua y tan muerte.

Usa cada mañana tu cepillo de dientes.

Se sienta a tu costado
en la mesa del bar,
amarga tu café,
ahuyenta a tus afectos,
y hace un guiño burlón
ante cada punzada
o mareo de alerta.

Ella sabe que al fin  de cuentas gana.

Pero uno no es tan fácil.

Uno silba hacia adentro
 aquello de Beethoven,
sonríe fugitivo,
abraza con más pausa,
prueba todos los postres,
entibia cada copa,
rehúsa puñaladas dialécticas
y revive en las faldas
que vuelan en la acera.

Mañana nos veremos
 y si no, paciencia.                                

(c) Sergio Manganelli
San Antonio de Padua
Provincia de Buenos Aires

Sergio Manganelli, poeta y narrador argentino. Nació en Haedo, Provincia de Buenos Aires, Argentina,el 28 de febrero de 1967. Reside actualmente  en San Antonio de Padua, al oeste del conurbano bonaerense. Sus poemas y artículos han sido publicados en una importante cantidad de diarios argentinos, de México y España. Asimismo en revistas culturales y literarias de Argentina, Cuba, Italia, España, México, Estados Unidos, Puerto Rico, Francia, Colombia, Venezuela, Chile, Brasil, Honduras,  etc... Obtuvo entre 1991 y 1999 una treintena de premios y menciones en su país y el extranjero. Se encuentra trabajando en la edición de “Sangre de Toro” -poemas y banderillas-, que se editará inicialmente en Buenos Aires y luego en España.   En 2011 ha ganado el Premio de Poesía de la Universidad de Cali, Colombia y el Premio de Poesía “Leopoldo Marechal”, que otorga el Municipio de Morón, Buenos Aires, Argentina.